Está bien que haga usted caso a mis peticiones, eso me enorgullece. Pero no lo haga tan al pie de la letra. Diez días, diez, ha tardado en enviarme su quinta misiva. Y, créame que ya empezaba a preocuparme.
No debería decirle esto, porque pudiera darle alas, pero me pierde la sinceridad. No puedo encerrar la verdad, vestirla de indiferencia, mientras me muerdo las uñas de impaciencia.
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Su última carta me ha gustado mucho, y la tensa espera, mereció la pena. Esas pinceladas sobre su infancia, algo triste y extraña, me llegaron al alma. Y su adolescencia de joven siempre ilusionado en amores imposibles, es digna de protagonizar una de esas novelas de corte romántico, con pasiones prohibidas y estremecedores finales. Me está viniendo ahora a la cabeza: ¿no querrá conquistarme apelando a mi buen corazón? Que dicho sea de paso, usted sabe que es mi punto débil.
Y también me gustó su regalo ¿por qué me envía tulipanes azules? ¿cómo sabe que me hacen sentir algo que ni yo misma sé explicar? He pensado y pensado, y de algo estoy segura: nadie, ni la persona con la que más intimidad tengo, nadie, sabe lo que me sucede con estas flores. No es que sea un secreto inconfensable, pero hasta ahora era un secreto, algo que por una razón desconocida jamás he revelado.
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